Die Dichterkatze, wuerdig und betagt,
Wie sie dem Dichter wohl behagt,
Sucht sich immer stille Plaetze,
Um auszuruhn von der Hetze
Und in solcher Einsamkeit
Zu sinnen ueber Freud und Leid.
Ich weiss nicht: Woher hat sie das nur?
Vielleicht war es ja die Natur,
Die zum Denker sie gemacht - Sonst hat s ihr Herr ihr wohl beigebracht.
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